Hoy el cielo

Hoy el cielo estaba despejado
cuando se cubrió la luz.
Caminando contra la tormenta,
mis pensamientos me traen el respiro.
Mi corazón buscando madurar,
para no sufrir más.

Estoy rodado de colores
pero los dejo escapar.
Es mi tiempo pare reflexionar.
Agradeciendo que vivo
y puedo caminar
mi propio camino.

Dejando volar mi alma
para que encuentre el nido
donde pueda descansar.

Mi voz me habla
dejo mi ser desnudar.
Para que en soledad
yo encuentre la paz.
Si el amor nunca
me logra encontrar.

Derechos reservados a César Desiato

Esperando amar

El cielo me acobijo

entre sus estrellas.

Pintando

entre mis ojos,

destellos de luz.

El tiempo

se detuvo un momento.

Para que comprendiera

un mensaje eterno.

Extendiendo

la promesa

de amar una mujer

que nuca llega.

Sin colorearme

en eterna amargura

de una soledad.

Dejo brillar

el Sol

esperando amar.

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La Luna se vistió con el Sol

Un camino de besos

la Luna le dejo al Sol.

Para que le siga

y la encuentre.

La noche y el día

separa sus caricias.

Cuando sus pasos

se encuentran,

se sonroja la alborada.

Tonalidades de rojo.

En un eterno crepúsculo

ellos se han quedado.

Engañando a los humanos,

cuando se eclipsa el Sol.

Cuando el se aferra

a las caderas de su amor.

En el baile del deseo y el amor.

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Creando mi destino

Mis ojos clavados en el cielo

soñando despierto y amando,

sin tener un amor pensando.

Buscando mi destino

sigo esperando el canto

de las aves del insomnio.

Recordando mis sueños

de infante soñador.

Quizás palpite el corazón.

Vuelo de nuevo

esperando la caída,

más no puede doler

una vida de dolor

se transformará

en eterna nostalgia.

De vivir no dejaré

ni de soñar también.

Soy lo que se ve.

Ya no busco

en los imposibles.

Entro en lo posible.

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El amor es un desatino

Es el amor es imperfecto

pero a la vez bello.

Cae entre la locura

nos vuelve irracionales.

Algunos dirían

que es un invento humano,

para que los hijos

crezcan entre

una pareja.

Los poetas

dirán que es magia

entre versos

que significa

y encierran

una palabra.

El amor

sobre todas

las cosas.

Un poeta

herido me dijo,

que es el verbo

de una muerte lenta

de un alma.

Hay tantas formas

de definir un sentimiento

que esta fuera del control.

que desata lo mejor

y lo peor de nosotros.

Estamos perdidos

entre miles

de significados

y sensaciones

contradictorias.

El amor no puede

atar a una persona

a la otra.

Si mantenerse enamorados

eternamente,

es como intentar

controlar el aire

y ver como

se nos escapa

entre los dedos.

El amor

es una construcción

entre amor,

peleas y dolor.

Para terminar

aún más enamorados.

Quizás el amor

sea posible,

si es estamos

dispuestos amar.

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Comparando la vida y la flor

Podríamos comparar
la vida con una flor.
Que nace, florece
para finalmente
le llegue la muerte.

Cuando nacemos
en el vientre materno.
Es la semilla
que abre y estalla
de una nueva vida.

Nosotros los humanos
tardamos años
en lograr florecer,
es cuando el alma
se siente viva,
entre el amor.
Es cuando la flor
abre el capullo
frente al Sol.

Finalmente
llegamos a la muerte,
algunos con metas
pendientes.
Que son esas
flores que antes
de llegar a florecer,
caen y se marchitan.
Los que lograron florecer
mueren en calma,
por ha ver vivido
en plenitud.

Por eso pienso
que podríamos
compáranos con
una flor.

 

 

 

 

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Un vagabundo y la segunda parte

Esta es la primera parte, cuando buscado otras cosas, me volví a encontrar con mis letras de cuando comencé a interesarme en escribir en mi adolescencia. En ese momento no conocía  el amor y no había tenido nunca pareja, eran anhelos de encontrar esa mujer especial.

Soy un vagabundo en el amor

caminando por la ciudad buscándote a ti.

Tranquilo sé que te voy a encontrar,

porque sé que tú también me buscaras.

Porque tú me soñarás a mí

tal como yo te he soñado a ti.

Quizás te estés preguntando,

si nos hemos cruzado alguna vez.

Tal como yo me lo he preguntado.

O si nos hemos rozado nuestra piel

en nuestras prisas y nos perdimos,

otra vez entre la multitud

y quizás algún día nuestros

sueños nos unirán a los dos.

Y ya no podré separarme de ti

porque esto es amor de verdad.

Este escrito es de estas fechas, porque al leer el anterior sentí cuantas cosas en mi cambiaron, que perdí mi inocencia.

No es que ahora me sienta más maduro, pero es lo que hoy en día pienso.

Vagabundo sigo siendo

en busca del amor

ese que se dice verdadero.

Es un camino cubierto

por cientos de piedras.

La primera vez

que lo escribí

al releerlo

me vuelvo ha encontrar

con la inocencia

que extraño

y en calle la perdí.

Sigo caminando

por la ciudad,

con una misma pregunta.

Si la encontré

y la perdí

entre la prisa

de la gente.

Ya no me siento

el niño que hace años fui.

Pero con la misma

ilusión de formar

con ella una familia.

Pero sé que no se

donde esta.

Seguiré caminando

quizás un día

me tropiece

con la que será

mi destino.

 

Derechos reservados a César Desiato

Miles de flores

La vida esta llena de detalles

significativos y que damos

poca importancia.

Nos regalan sonrisas

o nos estallan en llanto.

Miles de hermosos

momentos esta formado

por pequeñeces.

Que para quien la reciba

podría ser lo más grande,

significar lo que necesito

en ese mismo momento.

Saber escuchar

y prestar atención

a lo que nos quieren

o necesitan decirnos.

También es un detalle,

no siempre es material,

como flores, tarjetas.

Que puede ser

tan efectivo como

una rosa.

Que en mi sentir

forman lo cotidiano,

los regalos de cada día,

que es la campañia

de esa persona tan amada

Que seria del mundo

sin esa persona tan especial,

que seria de nosotros.

Hacen del tiempo

un regalado que vale la pena,

que las horas pasen

sin presentirlas.

Que seria de nosotros

sin su compresión.

La vida es difícil

pero si tenemos

alguien que llene

todo lo que necesitamos.

Puede llenarse

la vida de miles de flores.

Derechos reservados a César Desiato

Ya no más sueños

Mi alma

espera ese amor eterno.

No quiero un amar pasajero.

No quiero jugar

con mis sentimiento.

No quiero

más de esas esperas.

Ni distancias

tan eternas.

Necesito

la seguridad

que este para mí

cuando la desee

la necesite.

Sentir sus labios

en mi carne y ser.

No quiero

forzar el amor.

Ni amores

en cientos

de kilómetros.

Tanto tiempo

esperando

ese amor de presente.

Ya no más para mí

sueños.

Derechos reservados a César Desiato

Cuando llegue

Si tuviera

que describir.

Al amor

no seria

solamente rosa

su color.

Es el sentimiento

que se cuelga

entre las miradas de dos.

Es descubrí

que a pesar

de diferencias,

se encuentra

en equilibrio el Sol.

No bastaría

en describirlo

con besos

y la eterna pasión.

Es estar dispuesto

a comprender.

Acompañar

en las sombras

de la oscuridad.

Es volar

en su mirada

y saber

que cuando caiga

ahí estará.

El amor

es saber

que nunca estaremos

preparados.

Intentare

reconocerlo

cuando ella llegue.

Derechos reservados a César Desiato

Intentare sanar

Mi alma quiere florecer

en las flamas del amor.

Un amor cálido

compresivo.

No sé hasta que punto

mi anhelo es real.

Si todo parece

que la flor se seco.

Siguiere intentando

cambiar el dolor

por la ilusión.

Aunque permanezca

sin latido el corazón.

Las heridas

intentare sanar.

Derechos reservados a César Desiato

Si pudiera predecir

El cielo contempla

mis desaciertos.

Los intentos

de mis pasos,

por llegar

donde, no sé.

Ya no me atrevo

a predecir mis pasos.

Puede que no me guste

lo que en el intento vea.

Hay muchas cosas

que pensé, poder lograr.

Pero me conformo,

si tan sólo la paz

me encuentra.

Pero no me atrevo

nuevamente tropezar.

Con mi ego,

con la seguridad

que no tengo.

Ya que la vida

no me dio esos dones.

Salpico mi cuerpo

con dudas y temores.

Sacio mi boca

con palabras

de desamores.

   Derechos reservados a César Desiato

La corriente

Si quiero intentar escribir

desnudo mi alma.

Para que las palabras

salgan por si solas.

Sin intentar adorna

sólo tal cual nace.

Escribir que siento

o cuando vuelo

entre mi locura.

Navego en el mar

de mis pensamiento

y en los caudalosos

sentimientos.

Tengo un destino

el cual puedo cambiar.

También  sé

que las corrientes

tarde o temprano

me pueden arrastrar.

No me preocupa

lo que pueda

pasar conmigo.

Todo estar

en desorden, 

ha merced

de las manías

del tiempo.

                                                 Derechos reservados a César Desiato



La historia de Francisco (1915 – 1983) - Prosa

Es la historia de una parte de mis raíces, la cual no supe por su protagonista. Es el relato que por herencia, me dejo mi abuelo, Francisco Desiato, el cual no tuve el honor de llegar a conoces.  Vivía en el seno familia, de clase media, en Nápoles Italia,  que estaba formada por 7 personas,  la madre y 5 hermanos. El  padre de los seis hermanos, murió en la guerra. 
Mi abuelo como era el mayor, fue reclutado en la segunda guerra mundial, tuvo combatiendo durante 10 años, en los cuales sólo tenían de alimento una rodaja de pan, por persona, pasaba mucha hambre. Como en toda guerra, pero esta me toca muy de cerca, por formar parte un miembro más mi familia. Un 8 de Diciembre en el barco que estaba embarcado Francisco, el cual fue derivado, sólo quedaron 10 o 8 personas y se salvaron porque  se subieron en unas maderas que flotaban, de las cuales quedaron después que se hundiera el barco. Una de todos esos héroes que sobrevivieron al ataca fue mi abuelo. 
Algo que me parece muy importante mencionar, una promesa de la cual se aferraría toda su vida, Francisco prometió a la virgen Maria si se salvaba del hundimiento del barco, dedicaría su vida a ser feliz. 
Después de que pasaron algunos años y termino la guerra, mi abuelo viajo a Argentina, en la época en que los emigrantes de  Italia se venían, con la promesa de tener una vida tranquila y mejor.  Llego al puerto de Buenos Aires en el año 1945,  durante su estadía en la capital, no sé  que abra vivido, no tengo datos de ese tiempo, sólo que trabajo en Campana,  después de un año se vino a San Nicolás de los Arroyos, trabajando en lo que siempre hizo, trabajo de albañil, conoció a mi abuela, Andrea Ponce, la cual era 17 años menor que mi abuelo y se enamoraron, se casaron en el año 1947, después, al año siguiente nació mi papá, eran tres hermanos, mi viejo Juan José Desiato,  mis tíos Tomas Antonio Desiato y  José Luis Desiato.  Durante nueve años que estuvo en Argentina nunca aprendió hablar correctamente  el idioma, hablaba a medias.
 El sueño de mi abuelo era volver a visitar a sus parientes en Italia, pero quería ir con mi abuela, pero nunca era buen momento, por temas económicos, tuvo este sueño hasta que mi abuela falleció a los 44 años de edad en el año 1975, desde ahí nunca hablo mas, del tema del viaje, mi papá y tíos le ofrecieron pagar el viaje, pero jamás quiso hablar del tema, sin su esposa no quería viajar.  Mi abuelo falleció en el año 1983 un año antes que yo naciera, por problema del corazón, falleció en compañía de mis dos primas paternas, cuando estaba jugando entre sus piernas. Es la información que hasta ahora pude recobrar, gracias a algunas cosas que sabe y me contó mi mamá, mis primas y tíos, ya que mi padre y abuelos fallecieron, antes que yo pidiera tener la edad suficiente para preguntar y entender.  Hasta mis 26 años es lo que sé.  Mil gracias a toda mi familia por contarme.

Derechos reservados a César Desiato

Cautivo

El paso del tiempo

será mi testigo

de lo que pase conmigo.

Puertas

se me serrarán

y alguna que otra

se abrirán.

Todo tiene su peso

y el precio

lo pone el alma.

Me cautiva el amor

y desencanta también.

No todo es blanco

o negro.

La vida es el conjuntos

de buenos momentos

como amargos suelen tener.

Reír esta

permitido

como el llorar.

Entre límistes
de los días.

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Ricardo Arjona (Dedicado a un grande)

Una persona que admiro

aún sin conocer, ni a ver hablado.

Que a pesar de todo

creo ver pensamiento

similares, cuan el canta,

al amor, en lo cotidiano.

A la política, sin callar su voz.

Como también a las miserias humanas.

Si quisiera escribir y cantar

como alguien, seria mi modelo

el grande Ricardo Arjona.

Sus canciones me hablan

como si estuviéramos

en directo charlando.

Es un cantautor

como ninguno.

Es un maestro di vida

para mí.

Es humano como yo

como todos.

Tiene historia de vida

de la cual quisiera aprender.

No pienso igual que él,

quizás similar.

Pero me llega muy profundo

cuando canta.

Como un amigo

quisiera conocerlo,

como alguien

que jamás escribiría

como él.

Pero en algo somos

igual, hombre

de ideales y alma

incrustada en la pluma.

De intentar de escribir

de la vida cotidiana

y dolor del mundo.

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http://www.youtube.com/watch?v=NU_3MpfWSoA

Sanar

El alma multiplica el dolor

no dejando razonar.

Hay que saber cuando

quedarse y cuando marchar.

Cuando se tiene

un triste final

en la puerta de partida.

Se siente

que no hay

mucho por decir.

Es mejor guardarse

en el silencio.

En sobras

tapan heridas.

Ayudando ha sanar.

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No es un cuento

Mi alma cautivada

por el dolor.

Se queda inmóvil

ante su destino.

Quiere pintar

en profundo olvido.

Dando muerte

ha su memoria.

Pero no puede.

Vive cada día

mezclando el odio

con inmenso dolor.

Nada puedo hoy

cambiar para ser,

el ingenuo, enamorado.

Es que mi mundo

no es un milagro.

Ni un cuento.

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¿Seré masoquista?

A veces me siento

un masoquista.

Que le encanta sufrir,

vivo para que me duela.

No sé porque

siempre me pongo

en el lugar menos indicado.

Espero la cachetada

en el alma.

Es la ironía

o es lo que merezco.

Es sentirme

el tonto que cree,

en sueños vulgares.

Que vi hermoso,

pero demasiado

grandes para mí.

No si disfruto

el caerme y golpearme.

Poniendo más sal

en la heridas.

Será torpeza

o cobardía.

¿Seré masoquista?

Derechos reservados a César Desiato